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Mostrando entradas de febrero, 2016

LA VISITA DE LAS MUSAS

Una vez más, la escritora novel (que dejó de ser joven antes de publicar) se presentó frente a su blog con ganas de escribir algo, de compartir algo con alguien. No sabía con quien compartía nada, era como cuando veía una película, o leía un libro. Dejaba que otra persona se comunicara con ella, sin saber quien era, ni que intenciones tenía con su obra. Igual, ella, lanzaba al mundo un mensaje más o menos trascendente, más o menos importante para ella, y esperaba que alguien lo recibiera. A veces colgar algo en internet es como lanzar un mensaje en una botella al mar. Así que cogió su cuaderno de notas, donde anotaba sus ideas para plasmarlas luego en un archivo de ordenador que nunca repasaría, o un blog que quizá nadie leería. Al sacarlo del cajón, tiró sin querer al suelo el cuaderno anterior. Ni si quiera lo abrió, lo miró con melancolía, decenas, por no decir cientos de cuentos, morían en esos folios, simplemente por que ella no tiene tiempo para escribir tanto como Las Musas le

YO SOY NOSOTRAS

"No cariño no te preocupes - le dije en medio de un suspiro - no ha pasado nada raro con el ordenador, el email que hay abierto de una tal Berta en nuestro equipo de sobremesa no es algo difícil de explicar. No ha sido un fallo del servidor, ni del correo electrónico, ni un virus ni nada de eso." "Esa tal Berta es la última de mis yoes" "Me inventé un nombre para escribir mis novelas y cuentos, incluso para el blog. Pasados los años, me inventé otro para ser activa en las redes con las causas humanitarias que he abrazado, y más tarde cree otra identidad para mis reivindicaciones más políticas" "Yo también creo que acabaré por no recordar ni siquiera sus nombres, son muchas ya. Así que nada cierra el email y entra con tu usuario." "O entra con el usuario que usas para los foros de baloncesto, o con el usuario que utilizas para la página de contactos que crees que no conozco. En la que crees que nunca he entrado, por que yo no utilizo mi n

LA MUERTE LIBRA DEL FRACASO.

Mi primer cuento lo escribí el año que aprendí a escribir. Así, directamente, causa y efecto, aprendí y realicé el cenit de la actividad misma. Luego, más tarde, en la adolescencia, tras años sin llevar al papel las historias que inventaba, abandoné mi diario sin abandonarlo. Continúe con él, pero ya no describía mi vida, lo que me sucedía, si no lo que imaginaba cuando soñaba despierta. Escribir es lo que me define, es la actividad que me diferencia, es aquello que hago a cambio de nada, es mi identidad más secreta y más íntima. Durante años no me he atrevido a presentar mis escritos a editoriales, a concursos o simplemente a mi familia y amigos. Me aterra que no guste. Fracasar como escritora sería el "no" más definitivo que puedo recibir, el más doloroso. Pero he decidido que la muerte me librará de enfrentar tal mal. Simplemente, por que siempre habrá alguna editorial que aún no ha contestado, algún caza talentos que aún no ha leído mis páginas, algún suceso que me

MIENTRAS, ENTONCES

Mientras sonreía recordé que odiaba mi trabajo, que estaba agobiada por la hipoteca, que ya no quería a mi marido, que estaba cansada del vacío vital que rellenaba comprando. Entonces volví a mirar el bosque desde lo alto de la montaña, oí a unos niños que jugaban en el merendero y volví a sonreír. Mientras sonreía olvidé que hacía años que no quería a mi marido, que me agobiaba la hipoteca, que tenía un vacío vital que llenaba comprando. Mientras sonreía recordé lo maravilloso que es mirar una montaña desde arriba, recordé el ruido de niños jugando y seguí sonriendo.